Juventude Estragada

Por que fizestes tão alto pecado

Arruinara um perfeito anjo

Acabou com o viço do mensageiro alado

Que veio para nos tocar.

Não consigo acreditar

Que já no berço esta criança

Era arruinada pelos olhos do pai.

Não sabeis

Que o mimo é o pior dos pecados

Juventude estragada

Magia perdida.

As asas caídas desse anjo

Estão há muito abandonadas

Sua auréola já não é nada

Não sabeis

A sina do ente celeste.

Hoje em dia tornou-se fatal

Com um grito acaba comigo

Com um choro me dá mais dor.

Estou entre a cruz e a espada

Não consigo saber se odeio

Ou se amo a criatura alada.

Por favor

Acabe com meu sofrimento

Já não aceito mais ser contradito

Pelas mensagens aladas

Seus editos

Inquestionáveis.

Modorra

Paro, olho para letras
Flutuantes
Mínimas
Insignificantes.

Passam a saltar da página
Formando desenhos
Brincando de pega-pega
Sem demonstrar seu real intento.

Assim, vou vendo
Notando cada erro
No subconsciente.

Na realidade, tonto como estou
Não raciocino
Sigo instintos
Primitivos.

Penso naquela imagem
Gravada a fogo
Na minha mente.

E pela primeira vez
Vejo a trama por inteiro.
Pena que, na modorra
Não lembre de nada amanhã.

Portanto, logo esqueço
Meu raciocínio descentralizado
Em nada focalizado
Que vê tudo como um todo.

E, enquanto as letras
Brincam nesse pega-pega infindável
Devaneio mais uma vez
Escrevendo de modo cortês
Mais um de meus poemas.

E, ao final de tudo
Desmaio na minha cama
De sono.

Mas amanhã já não lembro mais
Da vaga noção da modorra
Porém não esqueço - jamais! -
Do raciocínio na modorra.

Já que ela volta toda noite
Para me assombrar
E assolar
Cada parte de minha mente...

Criança e Adulto

Como já dizia Lobato
Homem é bicho burro
Que mata por matar
Por esporte.
Deveria ser sempre criança
Nessas brincadeiras e andanças
Aventuras de brincar de guerrear.

Mas assim
Não seria bicho grande
Oponente evolutivo
Do crescimento do ser.
Que faz homem ser gigante
Ser adulto ignorante
Que humilha criança
Sem saber.

Há algo mais belo nessa vida
Do que brincar?
Do que brincar de viver?
Nada, homem prefere sofrer.

O bom dessa vida é ser criança
Virar Peter Pan
Eternamente imutável
Ver maravilhas inesquecíveis.
Eu quero mesmo é imaginar
O meu mundinho
Onde eu posso ser quem quiser
Pequenininho
E brincar de viver.

Olho e percebo
A bobeira de ser adulto
'Responsável' e inútil...
Ah
Querias ser mesmo é criança
Viver nestas mesmas andanças
E aventuras de ser
Amado...